Чудом и городом

Чудом и городом

Foto Blazevich_klein

Елена  Данченко – поэт, член Союза писателей Москвы. Родилась в Кишинёве, закончила Кишинёвский Государственный университет (КГУ), факультет журналистики. Работала в редакциях газет, журналов, пресс-центре Министерства Сельского хозяйства России и в книжных издательствах. Много лет жизни провела в г. Орша Витебской области, месте рождения матери. С 2004 года живёт в Нидерландах, в городе Зэйсте. Училась в Высшей школе переводчиков, специализация: нидерландский язык и литература. Автор 4 книг стихов («Стихи» (1995, издательство «Риф-Рой»), «Этот случай называется судьба» (1998, издательство «Русский двор», совместно с издательством «Э.Ра»), «Жаркий ливень» (2002, издательство «Грааль»), «Где бы ты ни был» (2012, издательство «Э.Ра»), заканчивает работу над пятой книгой. Автор стихотворных публикаций в 8 странах: Молдове, России, Беларуси, Нидерландах, Бельгии, Израиле, Канаде, Узбекистане, в том числе в газетах и  журналах: «Молодежь Молдавии», «Оршанская газета», «Сельская Молодёжь», «Модус Вивенди», «Москва», «Дружба Народов», «Новая Юность», «Смена», «День и Ночь», альманахах: «День поэзии» и «Год поэзии», «Немига литературная», на различных сайтах русскоязычной поэзии.

 

ДЕКАБРЬ

Докембрий декабря, ты дока, по всему,
в рябиновой сурьме, в их бусах лихолетья.
И в проблесках судьбы; в холщовую суму
укладываешь в ряд последние лохмотья.
Мне игрища твои уже не по плечу –
я вмерзла в толщу льда и там окаменела.
Мне снится, будто я в апреле, я лечу
не птицей, не лягушкой, – веточкой омелы…
Как с торгашами я устала воевать!
Где нету духа, там – ни родины, ни сына.
Возможно, ты отец, но родина – не мать,
не мачеха, а так, невнятная чужбина.
Докембрий декабря, я так его леплю,
единственного, так, как хоровод снежинок
холодный лепит снег, и я его люблю,
спасая от беды, страхуя от ошибок.


ВТОРАЯ РОДИНА

Лакированный лютик и трубчатый клевер
мне с пригорка кивнули, как два олимпийца.
Эта Белая Русь, этот ласковый север
будет местом, где выпадет снова родиться.
Молчаливая чистая речка Оршица
обовьёт мои детские ноги босые…
Но от жизни, от жизни своей отрешиться
я не в силах, промокнув от слёз, от росы ли.
Счастья не было, денег, почёта и славы,
и любовь обманула, что хуже и горше.
А судьба мастерила такие облавы,
что спасалась лишь чудом и городом Оршей.
Разве синее небо для жизни не повод
одинокой моей, и травы, и берёзы?
В покоренье судьбе, повороту любому,
начинаешь ценить преимущества прозы
жизни мудрой: покупку тетрадей, прополку
огорода, и стирку, и варку варенья,
без тревоги, что день будет прожит без толку –
его хватит с лихвою на стихотворенье.


*      *      *

Мише Штырёву и Лёше Красавину

Мишу и Лёшу вряд ли увижу
в нашем Гурзуфе нынешним летом.
Дождик зачем-то капает с крыши,
тушит последние сигареты.
Псина хозяйская куксится злобно,
волю хозяячью мне выражая.
Рыбой моей набивает утробу
кошка соседская – соображает!
Были бы рядом Лёша и Миша,
не протекала бы наглая крыша,
не объедала бы кошка, а псина
не исходила бы злобой крысиной.
…Миша и Лёша с нами сидели,
в тёмное звёздное небо глядели,
пили вино, сигареты смолили.
Помнится, что-то на скатерть пролили…
Кружатся в памяти полуразмытой
плёнкой цветною, отснятой рапидом,
смуглые лица, влажные взгляды,
гроздь винограда на скатерти смятой,
шмель, выползающий важно из ниши
под подоконником Лёши и Миши.


ОРША

1.
Дом вымер и стал походить на контору
количеством пыли и чашек без ручек.
Крапива отныне не в контрах с забором.
Уже не во вражеский лагерь лазутчик,
а надоедливый, наглый попутчик
всего, что осталось расти в огороде.
Осталось-то, Господи! – так после путча
мужчин остаётся в восставшем народе…
2.
Родившись южанкой, я родом отсюда,
из этих окрестностей, где моя мама
ещё довоенные вальсы-этюды
играла, размявшись какой-нибудь гаммой.
Родившись на юге, я к этому дому
питаю такие же нежные чувства,
как будто он старый и добрый знакомый,
в глухом городке повстречавшийся чудом.
3.
Я окна открою, воды натаскаю,
и зеркало вымою, чтоб было видно,
как детство моё на диване вникает
в историю юного Д. Копперфилда.
А милая, добрая бабушка Женя,
с манерами закоренелой смолянки,
никак не приучит меня к распорядку,
никак не отучит от резких движений.
4.
Серебряный Днепр струится, как прежде
струился…Кувшинки, камыш и осока…
Какие же всё-таки все мы невежды,
пока не поймём, до чего одиноки
в итоге, в конце, на какое явились
мгновенье! Вот замок боярина Орши
сравнялся с землей – на века возводился!
…и нет этой мысли страшнее и горше.
5.
…и даже всё то, что не сеяно, жнёшь ты…
Но сына-трёхлетки круженье по залу
оршанского старого дома – как дрожжи,
на коих взошла и уже заплясала
надежда, что вот ведь – и бабушка Женя,
и я с Копперфилдом, и мать за роялем,
и прадед и пращур и Орша-боярин…
…и резкость движений, и плавность движений.


ИЗ БОЛЬНИЧНЫХ ТЕТРАДЕЙ

*      *      *

Коль я подумаю о нас,
Наталия, с тобой
о разговорах без прикрас,
о пенье вразнобой,
когда пойму, что мы с тобой
из одного ларца,
рискую заразиться тьмой
от здания с торца.
Там чёрные платки и плач,
там невозможен смех,
там пепел стряхивает врач
на отсыревший снег.
…наверняка сойду с ума
и места не найду
ни в том раю, где ты сама,
ни в собственном аду.


*      *      *

Прижав живот к холодной простыне,
и у неё одной прося защиты
от школьных представлений о стране,
в которую пока не затащили,
я думаю: китайский и санскрит
намного легче было бы освоить,
чем сколько-нибудь знаний наскрести
о связи морга с изморозью коек…
Мне не семнадцать и не тридцать три!
И мне об этом… поздно или рано,
мне слишком хватит пристальных смотрин
красавицы, глупей звезды экрана.
Ну что ж, смотри, чудовище, смотри,
я вроде и сама не лыком шита,
пока не приготовили витрин
моего нутра, раскроенного с шиком,
пока ещё живу, дышу пока,
соперницу смелее поищи-ка!
Но безоружна тонкая рука,
и безнадёжней в мире нет защиты,
чем мёртвый кокон белого холста
и в голове роящиеся строчки…
Ах, жизнь моя, и с пеной на устах
я не могу, не смею ставить точку.


*      *      *

На перекрестье света окон двух –
загадочнее всех церковных таинств –
в который раз я укрепляю дух,
вернее укрепить его пытаюсь.
Как мне спастись от юношеских дум,
куда мне от экземы этой деться?
Не облегчают душу и недуг
ни детства косолапого соседство,
ни луга буколический пейзаж
вдоль берега, к которому не сплавать
от берега, на коем только пляж
(на кой он мне, безродной и бесславной?),
ни сада плодоносная пора,
его открыто дышащие поры,
и ни дождя весёлый тарарам,
подхваченный зелёным косогором
с неистовством и жадностью двух тел,
дорвавшихся до ласки – наконец-то…,
ни гром, который важно продудел
музЫкою классической, немецкой.
Под перестрелкой молний в окнах двух,
как под огнём родительских проклятий,
мне б выстоять! Надежда, боль, испуг
сцепились так во мне, что не разъять их.


ОПЕРАЦИОННАЯ

Белее мела белая стена
в последнюю секунду на сетчатку
так навалилась, что не простонать,
ни вскрикнуть не успела. Опечатку
так машинистки правят, возвратясь
на знак один, штрихом или забивкой.
И легкокрылой бабочкой боязнь
в последний раз под веками забилась.


*      *      *

Есть что-то от чумы в чумазом лете.
И дети тонут в речках, и отцы
от сердца умирают, а птенцы
из гнёзд на землю падают. Отметим,
что всё это от солнца и ленцы.
Обычной лени, свойственной живому
не думать ни о чём в такой жаровне.
Так ни о чём не думают гонцы –
бегут себе, бегут – отдать концы,
споткнувшись на дороге длинной, ровной.


ВСЁ-ТАКИ ЖИЗНЬ

«когда б вы знали, из какого сора…»
А.Ахматова

…терпенья терапия. Крен ремонта.
Электросети местной слабый свет.
Настойка валерианы, и в Торонто,
поскольку визы нет, некупленный билет.
Мне некого любить. Любовь – литература,
а жизнь – она есть быт, и грязи с пылью микс.
Мне некуда спешить, ямщик, напейся сдуру,
и лошади твои, и сам ты – только текст.
Зелёной вазы крик неслышный, красным розам
в цвет красный стул, июльской полумглой
отполированный. В тяжёлых летних грозах
забрезжил выход, мне подсказанный метлой.
К чему любить? Ведь сколько не старайся
по-человечьи жить, убьют, а не дадут.
Мети метла, лети, перо. Смиряйся
с осколками часов, с песчинками минут.
А всё-таки есть жизнь в последствиях ремонта,
коль, мимикрируя под разный пёстрый хлам,
под высохший цветок, под сумрак заоконный
являются стихи, пусть с горем пополам.


*      *      *

Как старый друг тебе
позолотил пилюлю –
в осенней полутьме
вдруг вспыхнуло июлем.
Свет долго созревал
и тёплый, жёлтый, чистый,
из серых туч упал,
как хлебный сноп лучистый.
Поверилось, что – вот,
и жизнь пойдёт сначала.
Судьба моя, как плот,
куда-нибудь причалит.
И после всех крутых
кружений по стремнине –
земная твердь, цветы,
и смерти нет в помине.

Tags:

Отклики: 29 в “Чудом и городом”

  1. 06. Апр, 2014 в 3:43 дп #

    Прекрасная поэзия – чувств и мыслей!

    • 06. Апр, 2014 в 11:00 пп #

      Геннадий, спасибо, вы всегда были добры ко мне. Чувств, однако,у меня больше чем мыслей:))

  2. 06. Апр, 2014 в 4:14 дп #

    «когда б вы знали, из какого сора…»
    Когда вокруг бушуют геополитические страсти, когда полуостров Крым разделил русскоязычное общество на два непримиримых лагеря — как сладостно смотреть на Елену, читать ее стихи, говорящие о вечности…
    Я льщу себя надеждой побывать в Голландии — и кроме ветряных мельниц, кроме района красных фонарей, кроме велосипедов и голландских тюльпанов, и афганского ганджубаса — я твердо знаю, что меня ждет общение с этим прекрасным человеком, пишущим настоящие русские стихи…

    • 06. Апр, 2014 в 10:59 пп #

      Рифат,сладостно сознавать,что вы не только ради красных фонарей и велосипедов в Голландию приедете:) А как соберетесь, дайте знать и — приходите в гости! Радушно примем:)

  3. 06. Апр, 2014 в 8:16 дп #

    «…я вмерзла в толщу льда и там окаменела.
    Мне снится, будто я в апреле, я лечу
    не птицей, не лягушкой, – веточкой омелы…»
    Как часто нам КАЖЕТСЯ, что мы окаменели, что сердце превратилось в кусочек льда. Но в жизнь приходит апрель и лёд расстаивает, на ладони появляется лишь лужица, которой хочется омыть лицо и проснуться от зимней спячки оледенения, выйити из зимней норки и… полететь… навстречу Небу, навстречу Солнцу…
    Поэзия Елены Данченко… Это не стихи. Это песни, которые поёт её душа: грустные и радостные, тоскующие и полные надежды. Это голос её сердца. Сердца, любящего мир, людей, природу. И даже в эстремальных ситуациях жизни она не теряет надежды
    » Надежда, боль, испуг
    сцепились так во мне, что не разъять их».
    И эту веру, надежду, любовь она не просто нам дарит, а «засевает» ими нашу душу, наше сердце…
    Спасибо, Елена! Твори, люби, надейся!!!

    • 06. Апр, 2014 в 11:02 пп #

      Наташа, спасибо, ты первая, кто понял, что я часто была в экстремальных ситуациях.

  4. 06. Апр, 2014 в 8:44 дп #

    Замечательные стихи о прекрасном. Рад, что они появились на вашем сайте.

  5. 06. Апр, 2014 в 10:26 дп #

    Спасибо за Поэзию, за красоту, которую ты распространяешь вокруг!

    • 06. Апр, 2014 в 11:02 пп #

      Наденька, спасибо, дорогая:))

  6. 06. Апр, 2014 в 10:52 дп #

    Какие чудесные стихи! Мурашки по коже… Спасибо Вам Елена!

    • 06. Апр, 2014 в 11:03 пп #

      Мурашкам — моё отдельное спасибо:))

  7. 06. Апр, 2014 в 11:02 дп #

    Душевно! Порой трагично, но так жизнеутверждающе. Есть о чем подумать наедине с собой

    • 06. Апр, 2014 в 11:04 пп #

      И не говори, Оксана! И вдвоем нам прихзодилось тоже вслух думать, в Вене:)

  8. 06. Апр, 2014 в 3:13 пп #

    «Ах, жизнь моя, и с пеной на устах
    я не могу, не смею ставить точку.»-
    такой я знаю Лену и воодушевляюсь силой ее хрупкой души и ее верой в жизнь.

    • 06. Апр, 2014 в 11:05 пп #

      Оля, ты написала парадоксально, но, как ни странно,верно! Спасибо, дружище.

  9. 06. Апр, 2014 в 5:12 пп #

    Хорошая подборка, хороший автор.

  10. 06. Апр, 2014 в 11:06 пп #

    Ура. Саша вот мы и приземлились на одном сайте:)) и на белорусском к тому же.
    Спасибо Андрею, который нас всех собирает.

  11. 07. Апр, 2014 в 1:11 дп #

    Люблю и читаю стихи Елены!
    Приглашаю принять участие в конкурсе:

  12. 07. Апр, 2014 в 5:13 дп #

    Очень хорошие стихи!

  13. 07. Апр, 2014 в 12:14 пп #

    Как много я узнала о тебе. Печали много. Но «вытаскиваешь» ты себя за руку Жизни. Воспоминания наполнены прекрасными образами. У тебя «струящиеся» стихи. И ты — Поэт!

  14. 07. Апр, 2014 в 5:50 пп #

    Наташа, спасибо, милая. Конкурс помотрю, наслышана о нем.

  15. 07. Апр, 2014 в 5:51 пп #

    Леночка Атякина, вообщем так оно и есть. Та самая «воля к жизни», о которой писал Джек Лондон.
    спасибо тебе за струящиеся стихи. И это — правда, не мы ведем стих, а он ведет нас.

  16. 07. Апр, 2014 в 5:55 пп #

    Нина, я очень рада, что вам понравилось. Большая редкость, когда тебя читают не друзья-знакомые, а коллеги по цеху и просто не пишущие стихов люди. Вы принадлежите к нашему литературному «клану», поэтому ваша похвала мне вдвойне приятна:))

  17. 09. Апр, 2014 в 5:14 пп #

    Ну всё, страница стала окончательно похожа на стихи.ру. Чтоб спасти последнее, срочно нужен щедрый черпак крепкого дёгтя.

    Стихи скучны, субъективные переживания не в тренде. Почему? Потому что люди чертовски похожи. Социальные сети этот факт обнажили предельно. Тем более такая субъективность, явленная автором. Ничего нового, ничего оригинального, ни всепожирающей ненависти, ни святой юродивой любви. Ни войны, ни сладострастия, ни разврата, ни отречения. Таких «субъективностей» в мире ещё около 7 млрд. Разница между многочисленными безликими статусами и этими поэтическими откровениями только в том, что автор более-менее умеет складывать слова в рифмованные и ритмизованные строки.

    Но и таких умельцев полно. На той же «стихи-ре» полно совсем бездарных графоманов, но много и середнячков, а есть и куда более интересная поэзия, чем у Елены Данченко. Вдумайтесь, и вам станет страшно и всё понятно: «На сегодняшний день 9 апреля 2014 года 562 935 авторов опубликовали 24 744 553 произведений, сейчас 1 570 авторов в сети». Это цитата с главной страницы «стихи-ры», зашёл и скопировал.

    Стихи автора до зубной боли неоригинальны, вторичны. «Всё-таки жизнь» невыносимо воняет разложившимся Бродским. Живой — настоящий — Бродский пахнет лучше. Но этот — разложившийся, выморочный. Да и многие другие стихи Елены нескромно вызывают в памяти Иосифа, нашего, Бродского — прежде всего, занудным педантичным перечислением объектов — «сора», из которого варит нам вязкую рифмованную кашу автор. Но Бродскому этот — им же самим, кстати, — до предела заезженный приём удавался, как ни удивительно, снова и снова в большинстве случаев. Однако последователям делать на этом поле уже нечего.

    И кажется, что автор врёт… Высасывает из пальца свои чувства и образы, оформляет их в штампы. Автору плевать, куда не куплен билет — в Торонто, или в Ванкувер. Но по рифме подходит «Торонто», значит, будет Торонто — какая разница? — ведь билет, всё равно, не куплен, а задаром можно всё что угодно написать. В плане формы есть откровенные очевидные ошибки:
    «Ну что ж, смотри, чудовище, смотри,
    я вроде и сама не лыком шита,
    пока не приготовили витрин
    моего нутра, раскроенного с шиком…»

    Попробуйте прочитать последнюю строчку и не споткнуться на этом «моего нутра»! Такая небрежность удивляет, ведь автору, по сути, больше нечего ловить, кроме идеальной, как Ленин, заформалиненой формы. Не форма — а формалин. Но ничего, зато — поэзия, стихи — рифма есть, ритм есть — не попрёшь! Но и тут не всё гладко, хотя, сложилось впечатление, что автор, вроде бы, умеет писать складно и не смущается насыщать стихи лишними образами, метафорами ради слов, которые «в рифму».

    Парадоксально, но в этом же стихотворении, есть действительно отличная рифма и очень, так сказать, на своём месте: «защиты — затащили». Пожалуй это единственная щепотка соли во всей этой посредственной и пресной баланде.

  18. 01. Июн, 2014 в 3:08 дп #

    Дыме.

    Троллит автор рецензии. Ну и пусть троллит себе дальше.
    Все, что здесь написано, высосано из пальца. На Стихире действительно немногим меньше, чем 600 тысяч авторов и еще больше тысяч рецек. Будем считать, что эта — стомиллионная, выморочная, злобно-стихирская. Рецензии на Стихире есть куда более умные, дельные и уж тем более, не в пример, куда доброжелательнее, чем эта. Все пройдет, как с белых яблонь( в данном случае — на с белых и не с яблонь) дым.
    На глупости я не отвечаю.
    Ну, что,кажется черпак дегтя Дымы — просвистел мимо…как бы бумерангом не попало внего самого.

  19. 29. Ноя, 2015 в 10:19 пп #

    Благодарю.Понятно .Правдиво Искренне. Потому воспринимается больно сочувственно.В вас мужество.Русичи стойкие .Пребывайте в здравии С наилучшими пожеланиями.

  20. 09. Фев, 2016 в 3:45 дп #

    Олег, если мой ответ дойдет до вас — спасибо, буду. Я тут регистрацию потеряла.

  21. 08. Апр, 2016 в 10:01 дп #

    Дорогая Елена ! Не все люди способны чувствовать и понимать вашу поэзию.Ваша лирическая героиня настолько искренна ,настолько недвусмысленна,настолько доверчива,что за неё становится страшно.Ваши образы ярки и осязаемы,Вы словом рисуете мир,в котором живёт и пульсирует ваша героиня,всегда трепетная,всегда чуткая ,обладающая особым пристальным зрением ,запоминанием даже поворотов страдания,» я вроде и сама не лыком шита,
    пока не приготовили витрин
    моего нутра, раскроенного с шиком,» .Жизнь и мир состоят из деталей.которые Вы скорпулёзно ,ювелирно нанизываете на нить поэтического повествования.» Зелёной вазы крик неслышный, красным розам
    в цвет красный стул, июльской полумглой
    отполированный ,» точность вашего поэтического мазка легко воссоздаёт уникальные картины -» Дом вымер и стал походить на контору
    количеством пыли и чашек без ручек.» Вы мастер,Елена ! И в обрисовке деталей,и в передаче самого ценного -субстракта поэзии,переходящего только от сердца к сердцу,способному чувствовать.

Оставить ответ